Давно я модных песен не пою,
Молчит гитара пылью покрываясь,
Но очень часто на углу стою,
Где целовал Вам губы, с ними расставаясь.

Однажды я, скитаясь без нужды,

Шурша подмётками по старой коже улиц,

Увидел пса средь прочей суеты,

Спешащих вперемешку дураков и умниц.

Я был иным ,

Но это было так давно.

Я был немым ,

Как старое кино.

Когда
Над кронами лесов
Сгорит звезда
Пунцового заката,
Дымя горами облаков,

Тогда
Сползёт седая тень на всё.
Тумана вата
Задышит по ногам земли,
Яснее звуки станут,
Ближе...
Камыш зашепчется с водой
О леших и смешных русалках.

Я очень мало напишу, Я просто, больше не успею,
Kуда, зачем, за кем бреду,
Зерно сомнения посеяв?

Мне всходы этого зерна
Масштабом жизни угрожают.
И так с утра и до утра
Веду я битву с урожаем.

Быть может поздно стал писать,
Любить , и даже быть собою?
Порою надо бы смолчать
И не играть в очко с судьбою,

Но сомневаясь ,что смолчав
Я в весе золотом прибавлю,
Я заставлял себя кричать.
Я думал криком всё поправлю.

Я все зубы сломал о свинцовую грудь,
Родина Мать!
Ты нам в темя втирала блестящую ртуть,
Вот благодать!
Ты протезы дарила нам щедро -
Своим сыновьям,

И искусственный глаз предлагала незрячим
Эх! Мама! Маман!
Ты голодных дразнила портретами
Сытых свиней,
И кричать заставляла немых,
И учила любить палачей.
Мы послушные дети ,
Усвоив уроки твои ,
Режем вены тебе
И пускаем по ним героин.

ПРОСТЫМ ПУТЕМ ПОЭТА

"Елена Задубовская писатель и критик, работающая в самых престижных издательствах России."

Как-то Ивана Бунина спросили, признает ли он заумное в поэзии. «Заумное, - ответил поэт, - значит по ту сторону ума, сиречь – глупость».

Эта колкая фраза вспоминается каждый раз, когда берешь в руки сборники многих современных поэтов. Иной раз по прочтении виршей возникает вопрос: «А что, собственно говоря, сказать-то хотел пиит?». Но это в лучшем случае. Чаще всего, отложив книгу, пребываешь в состоянии полной растерянности: ни смысла, ни чувства, ни толку – одна сплошная претензия на оригинальность.