Было б странно, если б не вы
родились на брегах Невы,
А судьбой был вам случай дан
жизнь прожить у реки Эридан

«В затылок!.. В шеренгу!... В ряд!... По ранжиру!...» -
Лаяли нам узколобые Псы
Рядом с бедой они лопались с жиру,
Под ними Фемида ломала весы.

Проклятье века — это спешка, и человек, стирая пот,
по жизни мечется, как пешка, попав затравленно в цейтнот.

Беспрепятственна речь переспелой листвы, беспрерывен её монолог. Слушать, слышать её, от себя поостыв –  ради воздуха строк. В остролистый ракитник уткнусь головой, в его тёплый массив.

Зажегся свет, и занавес упал. Зал опустел, затих, слегка усталый. Каких побед он только не знавал, Каких он только не видал провалов! Бывало, он от ужаса дрожал, Когда от смеха корчилось пол-зала. Порой, как сумасшедший, хохотал. В то время, когда публика рыдала.

белая ночь
сны разбрелись по кустам
и шуршат как ежи

Припомни пренатальный баттерфляй, когда ты в материнской невесомости крутил и сальто, и упругий фляк, еще не зная ни стыда, ни совести.