ПО ОБРАЗУ И ПОДОБИЮ
Мы по образу и подобию,
но мерила есть и условия…
По одним лекалам и выкройкам,
только шито всё белыми нитками.
Светлых обликов обладатели –
по канонам с самим Создателем –
воплощённые, просвещённые,
только всё ещё не прощённые…
Поступая по зову совести,
с идеалами ищем схожести.
Признаём себя непорочными,
но критерия нету точного…
Хоть стремимся прожить успешными,
но рождаемся сразу грешными.
И пытаемся быть смиренными,
но пока остаёмся смертными.
И, конечно, несовершенные,
несмышлёные и блаженные.
Открывая сердца Всевышнему,
любим дальнего, как и ближнего.
В добродетелях преуспевшие,
в сострадании безутешные,
вдохновенные, милосердные,
только всё ещё не бессмертные…
Всем отмерено равной мерою,
но, наверное, слабо веруем:
не заслуживаем бессмертия
за усилия и усердия.
И скорее всего – утопия,
что по образу и подобию,
вот и маемся вечной фобией,
не оригиналы, а копии,
те, которые наподобие…
1 ноября 2025
ГОРОД
Город-призрак стал не моим,
неуютным, пустым, чужим:
прячась в серых коробках домов,
смотрит стёклами окон-очков.
В агрессивной и злой среде
всюду люди уже не те:
нету прежних забот-хлопот,
даже воздух давно не тот.
Атмосфера совсем не та,
и в каналах не та вода,
и в кафе изменился вкус,
но зато там теперь – блютуз.
Ощущения счастья нет,
и рассвет изменил свой цвет,
и пурпурный исчез закат,
и давно здесь ни брату брат.
Безрассудный план: «без границ»
интегрирует новых лиц,
как пираты, на абордаж,
эмигранты штурмуют наш
город
и волокут ко дну
в набежавшую их волну…
Может, в этом и есть прогресс,
чтоб давил чужеродный пресс,
чтобы мультикультурализм
проявлялся как вандализм,
чтобы мультиидиотизм
превращал жизнь в сюрреализм?!
Не вписаться мне в новый мир,
в этот ритм, среду и эфир,
ни в ворота, ни в поворот,
или, может быть, я – не тот?
4 ноября 2025
НЕ ТЕ
(равнодушным)
К своей привыкнув слепоте,
и немоте, и глухоте,
кружа в кромешной темноте –
во времени блуждают.
Бредут в звенящей пустоте
к недосягаемой мечте.
И у кормушки, в тесноте,
чего-то ожидают...
Коптят в духовной нищете,
в патриархальной простоте,
к своей склоняя правоте
всех тех, кого встречают.
Увязнув в затхлой духоте,
в порабощающей среде,
во тьме, во мраке, в черноте
уныло прозябают.
И в этой пошлой скукоте
и в бестолковой суете
живут вокруг, увы, не те,
кто что-то понимает.
Весна 2025
ПАНИХИДА ПО БУДУЩЕМУ
Мы находим не тех – не там,
сотворяя себе кумиров,
и бредём не по тем следам,
вечно путая ориентиры.
В вялой схватке добра со злом
понапрасну теряем силы;
плохо думаем о былом,
полагаясь на перспективу.
Вдруг она замаячит – там,
ускользая из поля зренья?
Но когда не по тем следам –
то в ошибочном направленье.
Удаляется прочь мечта,
словно линия горизонта,
расплывается где-то там,
еле виден размытый контур.
Иллюзорность простых побед
лишь подпитывает гордыню:
но всё больше нежданных бед –
и грядущих, и тех, что ныне.
Иллюстрацией бытия
остаются тоска и скука:
безысходность – где ты и я,
и печаль, и трагизм, и мука.
Тренажёром спортивным дни
демонстрируют бег на месте,
обещая: «всё впереди»,
но мы слышали эти песни...
Наше будущее – в пути:
ждём его, как жених – женитьбы:
подсобить бы ему дойти,
а получится – и дожить бы.
Эх, всего-то делов –
дожить бы.
Осень 2025
ЗВУК НЕБЕСНОЙ АРФЫ
В лунных чешуйках речка.
Рябь – свинцом по волнам.
Шпилей соборов свечки.
Прожектора по церквам.
Свет фонарей не добрый,
а наводящий жуть,
изогнутые их кобры,
ядом забрызжут путь.
В магии суеверий
слышится трубный зов.
Полифония мистерий,
нездешних, иных миров.
Водная ртуть в мурашках,
на небе – звёзд кунжут.
Высотки в ночных рубашках
реконструкции ждут.
Будет теперь иначе:
время себя сотрёт,
и никто не заплачет
по тем, кто умрёт...
Вечер латунно-лунный,
словно пейзаж с холста.
Ветер трогает струны
вантового моста.
Звуки летят в пространстве –
бьётся их нервный ритм,
передавая вибрации
интерактивных рифм.
Лето 2024
АТЛАНТЫ
В старой Риге, почти что у здания оперы,
держат трое атлантов корпус сферы земной.
Кто они: прародители, грешники, доноры,
и расплатой за что их удел крепостной?!
Исполины, колоссы, гиганты приметные,
нефилимы, титаны Евангельских дней;
то ли – падшие ангелы ветхозаветные,
то ли – воины света из рода царей...
Я их всюду встречал: в Петербурге и в Риге,
на фронтонах домов, на мансардах, у крыш.
В карауле они – в Вене, в Лондоне, в Риме,
и безмолвно глядят на Мадрид и Париж...
Что им наша Земля на просторах Вселенной:
что за жертвенный груз – шар земной, а не крест?!
Взгляд к ногам устремлён, плечи тяжко согбенны...
Кто доверил им пост или взял под арест?
Подневольно стоят: ни в цепях, ни в оковах,
но должны удержать раскалённую твердь?
Вся планета в огне, а они держат слово,
хоть и плавится мышц атлетических медь...
В чём провиденье, промысел, предназначенье?
Не они ль демиурги, творившие мир,
те, кто жизнь зародил, чей божественный гений
создал воды и твердь, свет, среду и эфир?!
Или, может, они – часть того поколенья,
кто потомков своих ограждает от бед:
неразумных, зачатых от грехопаденья,
за собой оставляющих гибельный след?!
Сколько кара сия – или жертва – продлится?
Им бы только стерпеть, превозмочь, одолеть...
Нам же – статься мудрей и усердней молиться:
«Дай им, Бог, сил и впредь,
чтоб удерживать твердь».
Осень 2025
ФАМИЛЬНЫЕ ЦЕННОСТИ
Всего три ноты:
соль-ля-ре
моя фамилия включает.
Возможно, где-то в кабаре
или в запущенном дворе
их музыкант перебирает.
И, на гитаре взяв баре,
аккордом всколыхнёт пространство,
добавив к мастерской игре
всего три ноты: соль, ля, ре,
в их первозданном постоянстве.
И где-то, очень далеко,
на тех заоблачных высотах,
где будет вольно и легко,
я воплощусь в трёх этих нотах.
И чьё-то тонкое чутьё,
в раздавшейся полифонии,
расслышит краткое моё
из нот составленное имя.
2022
ЭПИТАФИЯ
Я тоже не верил, наивный чудак,
что всё завершится примерно вот так...
